Die Glocken des Limburger Doms
Weihnachtsgolcken von Finkenrode
...ein Glockenschlag erweckte mich aus meinem Stundenlangen Brüten - die Weihnachtsglocken von Finkenrode! Die Weihnachtsglocken meiner Kinderzeit!
Ich fuhr mit der Hand über die Stirn und lauschte; unwiderstehlich zog es mich hinaus in die heilige Nacht.
Ich hatte den Mantel übergeworfen; ich fand mich in der Strasse ohne zu wissen wie.
Alles still und dunkel! Kein Stern am Himmel - kein Lichtlein auf Erden! Glockenklang, Glockenklang der Heimat!
Ich schritt langsam durch die schweigenden, schneebedeckten Strassen, das Erwachen der Stadt erwartend. -
Dort flammt ein Licht auf, dort wieder eines. Sie bewegen sich in den Häusern hin und her durch die Gemächer. Sieh da! Sieht da ein Weihnachtsbaum im vollen Glanze! Haustüren öffnen sich hier und da, eine Gestalt, in einen Mantel gehüllt, streicht an mir vorüber. In immer hellerem Glanz leuchtet das Städtlein Finkenrode.
Ich folge dem Glockenklan durch die Gassen auf den Marktplatz - vor mir strahlt die Kirche des heiligen Martin mit ihren hohen, spitzen, erleuchteten Fenstern; die beiden Türme verlieren sich vollständig im Nebel und der Dunkelheit. Ich lehne mich an einen Pfeiler des weit geöffneten Portals und lausche. Hallen einmal einen Augenblick die Glocken über mir aus, so klingt leise, leise das Geläute eines fernen Walddorfes herüber. Noch ist die Kirche menschenleer, die Wände des heiligen Gebäudes entlang schimmern die Totenkränze im Glanz der Kronleuchter. Tannenzweig windet sich an den Pfeilern empor.
Jetzt ist das christliche Volk erwacht und regt sich. Männer und Weiber schreiten durch die Gassen und über den Markt, auf die Kirchentüren zu, die Gesangbücher an die Brust gedrückt. Die Kinder führen ihre bunten Weihnachtspuppen mit sich, junge Mädchen entfalten strahlend den neuesten Putz. Zwischen den modernen Hüten und Hauben der Weiber schimmern hier und da die landesüblichen Kugelmützen von Gold- und Silberstoff, die Kopfbedeckung der älteren Bürgerfrauen, hervor. Immer dichter werden die Scharen, die an mir vorüberziehen. Jeder Kirchgänger führt ein Wachslicht mit sich, welches an einer am Eingang der Kirche hängenden kleinen Lampe angezündet wird. Schon flammen Hunderte von Kerzen, schon braus die Orgel, der Gesang der Menge fällt ein - weit über die kleine Stadt hin, bis tief hinein in die stillen Berge, wo der Hirsch und der Fuchs verwundert aufhorchen, erklingt die Feier des Christmorgens.
Wilhelm Raabe
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